沈晚回到家，家里静悄悄的。叶霞已经去纺织厂上班了，接的是王秀英的班，这会儿还没到下工的点。
王秀英坐在客厅窗户口的位置，面前摆着两个大箩筐，一个里面堆着还没糊的硬纸壳和浆糊盆，另一个里已经摞起了一些糊好的、方方正正的纸盒。
她低着头，手指麻利地刷浆糊、折纸、粘合，动作熟练。她身上那件常穿的灰布罩衫袖口沾了点浆糊，也顾不得擦。
听见脚步声，王秀英头也没抬，只说了句：“回来啦？缸里还有点玉米面，罐子里有腌的芥菜疙瘩，橱柜底下可能还有俩鸡蛋。你去把晚饭做了吧，我这手里活儿停不下。”
语气平常，吩咐得理所当然。她现在没工资了，全靠糊这些纸盒按件计点微薄的收入，自然抓紧每分每秒。
沈晚“嗯”了一声，没多话。把挎包放回小屋，换了件更旧、不怕油烟的罩衫，就去了公共厨房。
其实原身也做过饭，不过次数不多，叶霞是从小基本没做过饭。她觉得王秀英有点矛盾，她虽然说不上多喜欢原身，但是她不像其他的父母，家里的家务让孩子来做，却都是自己做。要说喜欢呢，又可以狠心的牺牲她。她不是很懂，她没爱过人。
他们家住的这筒子楼，一层七八户人家，厨房是公用的，长长一条走廊，两边砌着一溜儿泥灶台，每个灶台眼上坐着一口锅，烟熏火燎的，墙皮早就黑了。
这时候正是做晚饭的点儿，厨房里热闹得很，剁菜声、炒菜声、大人吆喝孩子声、邻居间借葱还瓣蒜的说话声，混着各种饭菜味儿和煤烟味，充满了嘈杂的烟火气。
沈晚家分到的灶台在靠里的位置。她先看了看家里的存货：小半盆黄澄澄的玉米面，一小罐黑乎乎的荤油（猪油），几个瘪的土豆，一把有点蔫了的青菜，一小坛子腌得齁咸的芥菜疙瘩，还有王秀英说的，橱柜角落小瓦罐里果然躺着两个宝贵的鸡蛋。
材料寒酸，但沈晚心里有数。她上辈子六岁起就开始做饭了，到后面出来打工在外面租房子大部分时间都是自己做饭，她没什么爱好就爱研究些美食的做法，对付这些简单东西，自有办法。
她舀出玉米面，加了点盐，用温水慢慢搅和，和成不软不硬的面团，盖上湿布醒着。
然后开始处理菜：土豆削皮，切成细细的丝，泡在清水里去掉些淀粉；青菜洗净，也切成段；芥菜疙瘩捞出来一个，切成极细的末，用水稍微抓洗一下去掉些咸味。
接着，她点燃了灶膛里的煤块。等锅烧热的工夫，她把醒好的玉米面团揪成一个个小剂子，在手里灵巧地一转，拍成巴掌大小的薄饼。
锅热了，她用筷子抹了一丁点宝贵的荤油，在锅底蹭了一圈。油化开，冒出淡淡的烟，她快速将玉米饼一个个贴到锅边，稍稍按扁。刺啦一声，香气就冒出来了。贴着锅的那一面慢慢煎出金黄的嘎渣。
玉米饼贴好，她往锅底剩下的那点油里扔了几颗辣椒段和几粒花椒，爆出香味后，迅速捞出渣子，然后把挤水的土豆丝倒进去，哗啦一声，大火快炒。土豆丝炒到断生，加了点酱油和盐，翻炒均匀就盛出来，装在最大的那个搪瓷盘里。
就着锅底的余油和味道，她把青菜梗先扔进去翻炒几下，再下青菜叶，加点盐，快速炒蔫就出锅，碧绿油亮。
最后，她小心地打了一个鸡蛋在碗里，用筷子快速搅散。锅里再抹一丁点油，油热后倒入蛋液，煎成一张金黄的蛋皮，盛出切成细丝。把腌芥菜末、鸡蛋丝和一点点葱花拌在一起，滴了两滴香油，就成了一个小小的凉拌菜，用来佐粥最下饭。
玉米面粥是早就用另一个小铝锅在炉子角落熬上的，这会儿已经粘稠喷香。
饭菜的香气，跟邻居家的大锅炖菜、炒白菜的味儿混在一起，却格外勾人。那玉米饼的焦香，炒土豆丝的镬气，清炒青菜的鲜嫩，还有那碟小小凉菜里透出的香油和蛋香，让旁边正在炒菜的一个大妈都忍不住抽了抽鼻子，笑道：“呦，晚晚今天掌勺啊？这味儿可忒正了，比你妈做的香！”
沈晚只是笑笑，没接话，手脚利落地把饭菜端回自家屋子。
饭菜上桌，一家人都被这不一样的香气吸引了。玉米饼两面焦黄，咬一口外脆里软，带着天然的甜香；炒土豆丝分明，咸香微辣，爽口下饭；青菜碧绿，火候正好；那碟小小的芥菜鸡蛋丝，咸香开胃，配上粘稠的玉米粥，简直绝配。
沈卫民吃得头也不抬，含糊地夸：“二姐，你做饭太好吃了！比妈做的好吃一百倍！”
沈立国没说话，但明显多喝了半碗粥，玉米饼也多吃了一个。就连心事重重的叶霞，也多夹了几筷子土豆丝。
王秀英吃着女儿做的饭，心里有点不是滋味。味道确实好，没想到这闷不吭声的小丫头还有这手艺。
她看着沈晚安静吃饭的侧脸，想起自己把工作给了叶霞，又想到沈晚很快要下乡……那点愧疚刚冒头，就被更顽固的念头压下去：她是当妈的，工作是她的，她想给谁就给谁，她又没少了晚晚吃喝。这饭做得再好，也改变不了什么。
沈晚自己慢慢地吃着，对家人的夸赞没什么反应。做饭对她来说是生存技能，不算很幸苦的活。她在这个家白吃白喝，确实是要付出点劳动力的。